Le suicidé congénital, quoiqu'il soit en général amoureux de la poésie, de la musique et des pique-niques au bord des lacs, est à chaque instant prêt à prendre le train pour Pétersbourg, les valises bien garnies d'une dynamite qu'il ne destine qu'à lui seul.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
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