Fuyant
l'irrespect des vils, le nihilique se retranche dans une solitude
quadrillée de muretins. Loin des regards de la foule qui trépigne et
jacasse, il s'essaie à l'hédonisme en savourant une biscotte ennoblie
par une vertueuse compote de cognasse. Mais c'est un échec : la biscotte
ne passe pas. Ou peut-être est-ce la compote de cognasse ? En tout cas,
quelque chose ne passe pas.
(Louis Ribémont, Mémoires d'un gluon)
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