Pourquoi
déteste-t-on Rimbaud ? À cause de ce qu'il était, c'est-à-dire un
freluquet ? À cause de ses poëmes, qui sont fabriqués d'un bout à
l'autre ? À cause de ses admirateurs, qui font tellement « jore » ?
— Vous pouvez répéter la question ? Le printemps était trop vert, elle a mangé trop de salade.
— Qui ça ?
— Mon âme.
— Je ne m'en mêle plus.
(Marcel Rocabois, Le Néant et l'être)