Parfois
mais hélas pas très souvent, les affreux paient le prix de leur
affreuseté. En juin 251, Dèce, le cruel Dèce, meurt percé de traits et
enfoncé dans les boues d'un marais en compagnie de son fils aîné
Herennius Etruscus. Maintenant, remplacez Dèce par la pochetée qui vous a
trompé avec un garagiste de la Bourboule, remplacez Herrenius Etruscus
par ledit garagiste : rien que d'y penser, oh là là !... Ça fait du
bien.
Certains
érudits se sont demandé s'ils devaient classer Georges Chœroboscus
parmi les rhéteurs. Étant érudits, ils savaient forcément qu'ils
allaient clamecer un jour, pourtant ils passaient leur temps à ce genre
de bêtises. Au lieu de... je ne sais pas, moi.
Certains
jurent par Toutatis, d'autres par Bélénos, d'autres encore disent que
le Rien est merveilleusement contenu en toutes choses ainsi qu'un
condiment. Tout n'est-il pas louable, en un sens ?
La
plus grande provocation au scandale, c'est cette chose, le « photon »,
qui serait à la fois une onde et un corpuscule — un corpuscule dénué
de masse, qui plus est. Cela dépasse l'imagination et heurte violemment
le sens commun. Mieux vaudrait n'être jamais venu au monde que
d'entendre de telles sottises.
Si
l'on soustrait le peintre Otto Dix, non de l'expressionnisme allemand
mais du cardinal français André Vingt-Trois, on obtient un nombre de
mauvais augure. Cette opération n'est pas à recommander. Ce serait aussi
malvenu que de biffer Magritte.
Poursuivant
la réflexion de Xénophane, on aboutit bientôt à la question : que
doit-il nécessairement exister pour que le mouvement soit possible ?
Difficile à dire... Peut-être le temps et l'espace ? Peut-être un
historien qui collectionne les dates ou à défaut les cherche ?
Avec
les hommes, il faudrait faire comme Husserl a fait avec les idées :
leur conférer le prédicat de l'être, mais leur refuser catégoriquement
celui de la réalité.
On
prononce la phrase : « Les gongyles des conceptacles affectent la forme
de petites massues allongées », et... rien ne se passe. Le Moi y est, il y
est toujours. Le monde aussi. Bon Dieu !...
Tel
un aruspice déchiffrant l'avenir dans des entrailles de volucre, le
négateur Émile Cioran scrutait le visage de Simone Boué pour essayer de
deviner s'il y aurait de la tarte aux poireaux.
Un
chanteur dont nous ne voulons pas nous rappeler le nom confessait, à la
fin de l'une de ses chansons, avoir enterré Paul. Devant le tollé
provoqué par cet aveu, il prétendit ensuite qu'il avait dit tout autre
chose, qu'il marmonnait en fait « sauce à la canneberge ». Il ne
s'agissait selon lui que d'un quiproquo comique dû au fait que « j'ai
enterré Paul » et « sauce à la canneberge » sont des assemblages de mots
qui sonnent presque pareil. Et pourquoi pas, après tout ? Il est bien le
cas que ça sonne presque pareil.
Il
est faux de dire que le lait de l'yak sent le suif. En réalité, il est
aussi savoureux que celui de nos bonnes vieilles vaques. Le père Huc
avait déjà, sur ce point, relevé l'erreur de Malte-Brun.
Quels
peuvent bien être ces odieux personnages qui ont « jeté aux chiens
l'honneur d'un homme et finalement sa vie » ? Les « publicistes »,
évidemment. Et à qui ont-ils jeté cet honneur et finalement cette vie ? À
monsieur Tout-le-monde ; à l'omnitude ; à vous, chers amis. Les chiens,
c'est vous. C'est agréable, non ?
Quand,
pour avoir intempestivement utilisé l'expression « monstre bipède », on
s'est pris un bon coup sur le cassis ou dans le buffet, il faut, si l'on
veut retrouver une respiration plus facile et une physionomie plus
rassurée, poser de la glace sur la partie tuméfiée. Quelques heures, et
c'est bon : on peut repartir du bon pied dans le « désert de Gobi de
l'existence ».
Que
la fraternisation soit impossible avec une personne du sexe, cela est
une évidence ; mais même avec un être humain normal, elle se heurte à
trop d'obstacles — au premier rang desquels : le Moi. Loin d'être
désintéressé et plein d'abnégation, celui-ci cherche à maximiser une « fonction d'utilité espérée » telle que celle axiomatisée par Leonard
Savage !
Un
jour, Saint-John Perse se retrouva bloqué dans les cagoinces. Le loquet
était grippé. C'est alors que vint au poëte l'idée de concilier les
avancées de la modernité rimbaldienne et mallarméenne avec les sources
les plus archaïques de la parole poétique — idée qui devait faire sa
fortune et lui valoir le prix Nobel.
À
certains égards, l'idée du Rien est analogue à l'yponomeute du fusain.
Les deux ont des ailes blanches ponctuées de noir. Les deux apparaissent
au crépuscule, l'été, et font naître un certain vague à l'âme chez les
personnes qui ne sont déjà pas trop « jouasses » d'exister.
Un
argument décisif contre le solipsisme est que personne ne saurait
posséder assez d'imagination ni un cerveau assez détraqué pour inventer
un monde aussi horrible et surtout un monstre bipède aussi bipédiquement
monstrueux.
Le
théorème de Doppelchor dit que plus un homme a d'amis, plus il est faux
comme un jeton. Doppelchor ne prend pas la peine de le démontrer, le
tenant pour une « vérité évidente ».
Après
une heure passée à lire du Grandiloque, on se sent comme le quartz dit
carié (lapis molaris) que l'on trouve dans la commune d'Amplepuis
(Rhône) : vermoulu et criblé de trous.
Dans
sa grande sagesse et comme il est un gars sympa, Dieu a fait l'autrui
lévinassien imbuvable pour nous rendre la mort plus bénigne. Cet autrui,
ce sera en effet un véritable soulagement que de ne plus voir sa
tronche de crétin, ses survêtements et le reste.
Pour
le misanthrope, il n'y a rien de plus terrifiant que la perspective de
se faire des amis. Mais il va tout faire pour que ça n'arrive pas, soyez
tranquilles.
On
se décarcasse à écrire des tragédies, on invente la cage théâtrale, on
remporte des prix aux Dionysies, tout ça pour finir déchiré par des
chiens en rentrant d'un banquet. C'est ce qui arriva à Euripide.
Affreuse destinée, que ne méritait pas un si grand génie. Mais qu'est-ce
que vous voulez... c'est comme tout. Oui, c'est comme tout...
Pyrrhon
pensait séduire les gonzesses en se donnant le genre sceptique. Il
s'était laissé pousser les favoris et avait l'air de flotter dans un
doute perpétuel, comme s'il avait fumé de la « beuh » ou du « shit ».
Quelque question qu'on lui posât, il examinait le pour et le contre, il
suspendait son jugement et se contentait de dire : « Cela n'est pas
évident. » Avec les gonzesses, ça ne marchait pas du tout. Parce que les
gonzesses, elles aiment quand c'est évident, justement.