Il s'assit donc et se mit à parler presque simultanément, pour ne plus se taire jusqu'à Wallingford. Il entreprit sur-le-champ de m'initier à la distinction du problème et du mystère, qui permet à Gabriel Marcel, tout en surmontant l'idéalisme, de s'introduire par une voie purement concrète et réaliste dans l'ontologie même de l'existence. Dans la philosophie marcellienne, me révéla Eugène, le problème appartient à la sphère du « devant moi », et révèle la scission du sujet et de l'objet qu'une technique abstraite appropriée essaie d'atténuer scientifiquement par un système d'équivalences. Dans le « je suis », au contraire, le « je » est inséparable du « suis », affirmation initiale d'un tout indécomposable qui se confond avec ce tout lui-même et se présente comme une expérience de l'engagement du « je » dans l'existence. En m'interrogeant sur moi-même, il m'est impossible, en effet, de me maintenir en dehors du problème de mon être ; il m'est par suite impossible de me traiter comme objet d'une affirmation qui m'accorderait l'existence. Il faut donc que je sois en quelque façon mon affirmation elle-même et que je participe, d'une certaine manière, à l'affirmation de l'être se posant par elle-même et en vertu de la dialectique concrète immanente à l'être. Et cetera, et cetera.
J'arrivai à Wallingford complètement lessivé. Cette ontologie existentielle marcellienne m'avait littéralement anéanti. On ne m'y reprendrait plus à voyager en train.
(Étienne-Marcel Dussap, Forcipressure)
Quelle différence entre le désert de Gobi de l'existence et les solitudes de Espiritu-Santo ou de Porto-Seguro, où l'on rencontre sans cesse des fleuves bordés de forêts immenses animées par la présence d'une foule d'animaux qui les font retentir de leurs cris divers, et semblent se réjouir de leur liberté ! Dans le désert de Gobi de l'existence, il n'y a ni ruisseau ni source. Le sol paraît absolument brûlé, et il inspire au voyageur des sentiments mélancoliques et même de l'horreur.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Jeune femme lisant les Exercices de lypémanie de Marcel Banquine
« La vie, dit Meaulnes soudain, est une reginglette. »
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
Pour oublier ses « soucis de santé », Heidegger se tourne à nouveau vers son cher Hölderlin et en particulier vers ses « poésies fluviales », c'est-à-dire la Germanie et le Rhin. Selon lui, ces poèmes tendus vers l'origine font signe vers l'« autre commencement », celui qui nous projette en deçà de la métaphysique. Mais Heidegger se sent désormais trop ankylosé pour se laisser projeter où que ce soit.
Assise, quand le temps s'y prête, sur un petit banc devant leur maison de la Forêt-Noire, Elfriede lui tricote des mi-bas, ce qui suscitera plus tard la dérision du grinçant écrivain Thomas Bernhard.
(Jean-René Vif, Scènes de la vie de Heidegger)
L'observateur surpris hésite à prononcer s'il n'a pas sous les yeux un organisme animal, quand il voit le « Suisse » s'agiter d'une façon spontanée, chercher avec obstination l'orifice qui doit lui livrer passage, ou se dégager avec effort des entraves qui le retiennent.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Selon Auguste Comte, seules l'analyse et la connaissance des faits vérifiés par l'expérience peuvent expliquer les phénomènes du monde sensible et sauver ainsi l'homme du désespoir. La certitude en est fournie exclusivement par l'expérience scientifique, comme celle qui consiste à enfermer un philosophe dans une vessie pour voir s'il va « produire du concept » — que l'on verrait alors suinter à travers la membrane.
(Raymond Doppelchor, La Suave idée du Rien)
Jeune fille lisant la Nostalgie de l'infundibuliforme de Robert Férillet
Malgré leur incommensurable suffisance, aucun parmi les « amis de la sagesse » tant anciens que modernes n'a pu démontrer la réalité du monde extérieur. À vrai dire, ce dernier est si instable, si incertain et fluctuant, que le « scepticisme existentiel » devrait être la norme et non l'exception. Pourtant, le vulgum pecus est prompt à taxer d'insanité celui qui dit : « ne vais-je pas voir cette pierre fondre en l'air devant moi et devenir invisible ? » ou encore : « cette bourrelle qui m'empoisonne la vie, n'est-elle pas un automate créé par l'illustre mécanicien Vaucanson ? »
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
Membre de la bande des trafiquants d'opium que Tintin affronte dans Les cigares du pharaon, cet adversaire du genre humain utilise de redoutables pouvoirs paranormaux : il hypnotise, dresse des cordes dans le vide, défait ses liens... Parfois, on dirait que, dégoûté de sa propre vilenie, il n'y a rien qu'il souhaite tant que la mort, et qu'il considère cette vie comme une chose onéreuse, attendant avec impatience que son âme se sépare de son corps.
Il ressemble en cela au suicidé philosophique, mais ce dernier est plus expéditif et n'hésite pas à employer le taupicide pour mettre fin à une existence qui lui est à charge.
(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)
Hanté toute sa vie par le spectre de l'inachevé, le suicidé philosophique pense qu'il mourra jeune et rédige précocement son testament. « C'est effrayant, la vie », dit-il souvent. Puis il tue le temps en peignant des crânes aux orbites « vides comme le néant ». Prisonnier de ses obsessions et de ses délires, il vit durant trente années à l'asile de Montdevergues, sans créer, si ce n'est un occasionnel « cigare japonais » qu'il dépose précautionneusement sur un plateau d'argenterie plein de tartines beurrées et de croissants.
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
« Rien de plus indifférent en soi ni de plus innocent que la promenade, dit le Père Bourdaloue dans l'un de ses sermons. Mais, ajoute-t-il, combien néanmoins y en a-t-il de suspectes, combien d'ouvertement mauvaises ? Combien d'hommes et de femmes, s'ils voulaient parler de bonne foi, reconnaîtraient que ce sont certaines promenades qui les ont perdus ? »
Le suicidé philosophique ne peut qu'opiner. Il y a des divertissements honnêtes, sans excès et sans danger, par exemple le billard, mais la promenade dans le steppe calciné du Rien n'en fait pas partie, indiscutablement.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
Jeune femme lisant Prière d'incinérer. Dégoût de Luc Pulflop
Plusieurs philosophes se disputent un concept ; mais aucun n'ose tirer trop fort de peur de se faire syllogiser par les autres : — ainsi, les nobles « amis de la sagesse » restent souvent un bon moment comiquement sans bouger, comme des statues, face à face, le concept dans le groin, — éternisant par irrésolution une situation intenable... — le cher concept est pendant ce temps au milieu, comme l'aiguille d'une balance, indiquant qu'équilibre il y a... autant dire : que tous les philosophes sont égaux en lâcheté !...
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
La mortalité de l'être mortel m'affuble d'un rictus qui épouvante les foules.
(Luc Pulflop, Prière d'incinérer. Dégoût)
L'homme du nihil, d'une part considère ce raisonnement de Hume profondément vicié, d'autre part ne voit pas très bien comment on peut en dériver les axiomes de Peano, fût-ce en logique du second ordre. Ce brouillamini métalogique le fatigue et, comme les chats de Baudelaire, il préfère chercher « le silence et l'horreur des ténèbres ».
(Włodzisław Szczur, Mathématique du néant)
La pensée de l'homme déféquant, lorsqu'il est orfèvre en son art, s'organise dans un système « total », où l'ontologie, l'historiosophie et l'esthétique s'imbriquent dans une unité indissoluble et odoriférante.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Jeune femme lisant l'Océanographie du Rien de Raymond Doppelchor
Disconvenable, adj. des deux g. Qui n'est pas convenable. « Laquelle Raoulle dist au suppliant qu'il estoit un malvais loudier, avec plusieurs autres paroles desconvenables et contre l'oneur dudit suppliant. » (Lett. de rémiss., année 1372 ; Trés. des Chartr., reg. 103, ch. 350). « Les épithètes disconvenables dont j'accable mon Moi l'irritent continûment. » (Rosemonde Gérard)
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Après l'échec de son cours sur Parménide, Heidegger est sujet à des revirements d'humeur qui apparaissent par périodes et vont de l'excitation à la dépression. Le docteur Scheißkerl, maintenant à la retraite mais qui continue à voir l'ontologue, lui déclare qu'il est « cyclothymique ». Effectivement, un jour il exalte son propre génie et appelle les philosophes depuis Héraclite « une tribu de pygmées », et le lendemain, il décrit son œuvre « un amas de matière excrémentitielle ».
Sa femme lui dit qu'il est simplement angoissé et essaie de lui faire boire de la tisane, mais il lui rétorque hargneusement que l'angoisse est l'une des « dispositions » insignes du Dasein, que le « pour-quoi » le Dasein s'angoisse, c'est l'« être-au-monde » lui-même, que le Dasein est confronté à la nudité de son être, et par contrecoup à cela seul qui lui appartient en propre c'est-à-dire à son être « authentique », et cetera, et cetera.
(Jean-René Vif, Scènes de la vie de Heidegger)
L'aspirant à l'homicide de soi-même s'enflamme subito presto quand il entend parler de réussites éclatantes comme celles d'un Crisinel, d'un Crevel ou d'un Rigaut. Il s'échauffe à la vue de tels triomphes, et se repaît de l'espérance flatteuse de réaliser lui aussi le « Grand Œuvre ». Mais à peine les premiers pas sont-ils faits (achat du taupicide ou d'un revolver) que les forces manquent : on s'effraie à la vue de l'espace qu'il faut parcourir, le découragement s'empare de l'âme... Et puis : « le soir tombe : on n'est plus très jeune. »
(Robert Férillet, Nostalgie de l'infundibuliforme)
D'après Aristote — qui, comme plus tard le mathématicien Cantor, était un être profondément antinihilique —, l'idée d'un espace sans matière mais pouvant contenir de la matière impliquait une contradiction.
Plus sagace était le philosophe médiéval Nicolas Oresme qui disait que « nos sens ne peuvent atteindre cette espace hors du ciel. Toutefois raison et vérité nous font cognoître que elle est » (Livre du Ciel, I, fol. 38 b).
L'homme du nihil, encore plus sagace, soutient que nos sens peuvent atteindre le vide (vu comme un « néant réalisé »), et qu'il suffit de prendre l'omnibus pour en faire l'expérience : « Oh ! ces visages, dans l'omnibus !... ces visages mornes, tassés et roulant, dans l'omnibus !... Et tout ce que contiennent de vide, tout ce que contiennent de néant tragique, ces yeux, ces yeux, ces yeux !... »
(Léon Glapusz, Mélancolie bourboulienne)
Voluptueuse beauté lisant les Pensées rancies et cramoisies de J. Zimmerschmühl
« Ne riez pas, jeune homme. Je parle de la bête qui vit sur l'Île Noire, dans les ruines du château de Ben More : c'est elle qui dévore tous ceux qui ont la témérité de s'aventurer par là... ».
C'est en ces termes que, dans une taverne écossaise, un vieux « raisin » agrippé à sa chope de bitter et coiffé d'un funambulesque tam o' shanter met en garde Tintin. La bête dont il parle, c'est bien sûr le gorille Ranko, ce quadrumane baraqué, ce « gros balaise à l'invraisemblable tignasse de mérinos noir, emmêlée, broussailleuse, exorbitante » (Gragerfis) dont le crapuleux Wronzoff se sert comme d'une arme mais qui se révélera des plus timide en face de Milou et dont on découvrira qu'il possède un cœur d'artichaut après que Tintin aura pansé son bras cassé.
Comme le suicidé philosophique, le gorille Ranko épouvante les foules, mais la terreur qu'il répand repose sur un horrible malentendu.
(Hermann von Trobben, Le Monocle du colonel Sponsz)
L'« homme de la Nature et de la Vérité » est une sorte de gnou qui fonce en ligne droite vers un terme inconnu qu'il s'imagine grandiose. Le suicidé philosophique, quant à lui, décrit une ligne circulaire dont l'extrémité le ramène à son état originel, c'est-à-dire le Rien — et son instrument de prédilection pour « boucler la boucle » est le revolver Smith & Wesson chambré pour le .44 russe. C'est le totus teres atque rotundus d'Horace.
(Johannes Zimmerschmühl, Pensées rancies et cramoisies)
En logique mathématique, le théorème de complétude du calcul des prédicats du premier ordre établit une correspondance entre la sémantique et les démonstrations d'un système de déduction en logique du premier ordre.
En termes intuitifs, le théorème de complétude construit un pont entre vérité et démontrabilité formelle : tout énoncé vrai est démontrable.
Pourtant, des générations d'« hommes du nihil » se sont efforcées en vain de démontrer que « rien n'est », alors même que la vérité de cet énoncé crève les yeux et qu'il peut facilement s'exprimer en logique du premier ordre !
En dehors de l'homicide de soi-même — qui n'en est pas une à proprement parler — existe-t-il une démonstration formelle dérivant cet énoncé des axiomes de la théorie en utilisant les règles d'un système de déduction comme la déduction naturelle, le calcul des séquents ou un système à la Hilbert ? Nous ne pouvons ici que poser la question.
(Włodzisław Szczur, Mathématique du néant)
Le soleil brille, la brise du matin vient caresser notre visage, les petits oiseaux gazouillent dans la campagne ; et pendant un instant, notre pensée qui s'éveille ne se reporte pas sur le lieu où nous sommes — le « fétide et rébarbatif réel » —, ni sur les souffrances qui couvent incessamment dans notre viscère et notre pachyméninge. Mais aussitôt que nous avons conscience de notre position, à la perspective d'une journée supplémentaire d'encellulement dans une haeccéité dont rien ne vient rompre la monotonie, notre cœur se serre, plein de tristesse et de désespoir, et nous cherchons des yeux une corde de violoncelle, une falaise du haut de laquelle nous jeter, ou un petit pan de mur jaune sur quoi nous fracasser.
(Raymond Doppelchor, Océanographie du Rien)
Jeune fille lisant Georges Sim et le Dasein de Maurice Cucq
