Le Néant et l'être, by Marcel Rocabois

 

“A rollicking good time! Marcel Rocabois is known for his razor-sharp wit, and Le Néant et l'être is no exception. Hilarious and thought-provoking, this book had me laughing out loud from beginning to end. An absolute delight, compulsively readable. I can't wait to see what Marcel Rocabois does next.” 

 

(The Alaska Quarterly Review)

Grossesse non désirée

 

Sortir de la librairie en portant l'Enfant de Jules Vallès. 

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Honneurs

 

Marguerite Urcelar était si repoussante qu'aucun homme ne voulait l'« honorer » — pas même André Fraigneau, pourtant peu regardant sur ce chapitre. Il fallut qu'elle entre à l'Académie française pour être enfin « honorée ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Chicoutimi

 

L'amateur de voyages, au moment de mourir, se désole de n'être jamais allé à Chicoutimi.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Alors quoi

 

Aporie et aposiopèse sont les deux peut-être pas mamelles mais truchements de la poésie beckettienne. C'est pour ça qu'elle semble si détonante dans son emportement syncopé ! Gars ! Voyons !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Enduiseurs-façadiers

 

Le poëte avec ses métaphores, le philosophe avec ses concepts, le peintre avec ses tableaux de peinture, s'efforcent de donner bonne apparence à la réalité empirique. Comme Manuel Lopes et Antonio Da Rocha, ils sont des « enduiseurs-façadiers » (du réel).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un sculpteur débrouillard

 

Auguste Rodin était impressionné par la capacité de son confrère Bourdelle à réaliser ses sculptures avec trois fois rien — avec des « bouts de ficelle ». Il trouvait Bourdelle démerde.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Une fibreuse collation

 

Ce sont les noirs scorsonères du pessimisme et de la dérision qu'Eugène Ionesco et Samuel becquettent.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Honk if you love Jesus

 

Jésus de Nazareth est le prototype du « gars sympa » ; le genre qui pardonne tout et rachète les péchés du monde. On aurait aimé l'avoir pour père. On se serait moins fait disputer.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Bourrasque

 

Ödön von Horváth s'est pris un arbre sur le cassis. Il se promenait sur les Champs-Élysées, et boum. Il en est mort, le malheureux. Un coup de vent, et voilà : adieu philosophie marcellienne.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Axe du monde

 

Dans la société des humains, il semble que tout tourne autour du fiak. La philosophie, la théosophie et les religions ne sont là que pour faire beau. La seule véritable préoccupation du monstre bipède, c'est le fiak. Misère !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Vache de temps

 

On peut se résigner à la vilenie des bonnes femmes, mais pas à la fuite du temps. Le temps est un vrai dégueulasse, au moins cent fois pire que les bonnes femmes. Et lui, on ne peut même pas le traiter de grosse vache. Ou plutôt si, on le peut, mais il s'en tamponne le coquillard. Il coule, c'est tout ce qu'il sait faire. Salop, va !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Le Rien à Miami

 

Le Rien possède une personnalité clivante. Il y a ceux qui le défendent et ceux qui le nient (par exemple Parménide). Notons toutefois que le gros du vulgum pecus ne voit même pas de quoi il retourne, hébété qu'il est par les émissions de « téléréalité ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Une découverte stupéfiante

 

« C'est à la conjonction d'un miroir et de l'émission Le Petit Rapporteur que je dois la découverte de Montcuq. » (Jorge Luis Borges, Tlön Montcuq Orbis Tertius)

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un radical thrasymaquo-gorgiassien

 

La radicalité du nihilique n'est pas une radicalité valoisienne à la André Rossinot. Elle ne porte pas sur la transformation de la fonction publique, ni sur la laïcité dans les services publics, mais sur le fait que « rien n'est ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Un dur à cuire

 

Le plus célèbre des maîtres du Mahayana, Nagarjuna le nihiliste, était un sacré dur à cuire. Il professait qu'il n'y a pas d'annihilation, il n'y a pas de génération, il n'y a pas de destruction, il n'y a pas de permanence, il n'y a pas d'unité, il n'y a pas de pluralité, il n'y a pas d'entrée, il n'y a pas de sortie, il n'y a que de la révérence parler merde. Cela peut paraître un peu brutal mais comment lui donner tort ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Sans danger

 

C'est sur le fauteuil du dentiste que le monstre bipède prend pleinement conscience de la misère de sa condition — de cette lamentable autant que malrucienne « condition humaine ». Heureusement, « c'est sans danger » (tu parles).

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Immortalité

 

Passer à la postérité sous le nom de Tigre du Quequén, voilà qui serait « aux pommes ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Gros genoux du Moi des autres

 

On n'aime pas son Moi, on l'exècre même, mais on aime encore moins celui des autres. Si minable soit-il, le nôtre a du moins la décence de ne pas prendre toute la place avec ses gros genoux.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Sans-gêne de l'autrui lévinassien

 

Avec l'autrui lévinassien, on n'est jamais déçu. Est-on derrière lui dans une file d'attente, on peut être sûr qu'il va engager la conversation — il va « tailler une bavette » — avec l'employé au guichet. Il se fiche complètement qu'il y ait des gens après lui qui attendent. C'est un vilain mâtin.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

D'objet

 

Les Polacres, quand les choses vont bien, disent que tout est « d'objet ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Hurler

 

Il y a des moments dans la vie où l'on n'aimerait rien tant que d'aller devant le palais de justice de Troyes et de hurler à s'en faire éclater les poumons : « À mort, Buffet ! À mort, Bontems ! Vous allez crever, bande de salops ! Et ce sera bien fait pour votre gueule ! Pots de pisse ! Euh... affreux ! » Si on ne le fait pas, c'est pour l'unique raison qu'on n'aime pas se donner en spectacle. Mais ça nous soulagerait. Car l'existence nous pèse.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Grande bolosserie des moines zen

 

Le monstre bipède est désespérément prévisible. Même les moines zen sont prévisibles dans leur imprévisibilité. Et le pis, c'est qu'ils se croient malins, ces trous de balle, quand ils disent que le Bouddha est un navet de deux livres acheté au marché de Chaozhou. Nous t'en foutrons des navets de deux livres, nous, tuouaouar ! Dans le fiak, oui !

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Goûts musicaux du postmoderne

 

« Tu préfères écouter de Lacan trimusique ou Deleuze i Osbourne ?

— N'importe. Je m'en Foucault plètement.

— Formi Derrida ble. »

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Bob explique à Frédo ce qu'est la peine de mort

 

Bob : La peine de mort, mon vieux, c'est prendre un homme vivant et le couper en deux morceaux d'inégale longueur.

Frédo : Ça alors ! C'est horrible ! Tu as bien fait de m'expliquer la chose car je pensais que c'était une tête de chien couché ! Oh là là là là !

Bob : Ouais, ça craint.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Personnalisme

 

Le personnalisme, qu'il soit berdiaévien ou mouniérien, met en lumière la notion de personne, l'expérience que ladite personne fait de son être, sa rencontre avec les autres, sa transcendance, sa subjectivité et sa liberté. En résumé, que des trucs « guez ».

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Animal-machine

 

Réagir à des stimuli, c'est toute la vie du monstre bipède. Ôtez-lui ses stimuli, il n'y a plus personne. Il nous fait penser à un animal-machine de René Descartes, le gusse.

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Confucius du 22

 

Dans un univers où tout est de travers, c'est quand ça ne va pas que ça va, et quand ça ne marche pas que ça marche.

— T'es un vrai Confucius, toi.

— Ouais, t'as vu ça les pensées ?

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)

Disparition de Potapytch

 

« Potapytch, Marfa, où sont-ils donc ? Et tous les nôtres, où sont-ils partis ? Potapytch, Potapytch ! » (Fiodor Dostoïevski, Le Joueur) 

 

(Henri-Marcel Chissant, Hippocastanacées)